" Crónicas Kinkis".
Barrio Gris. 1o.
En calles empedradas del viejo barrio chino .
Los sueños rotos yacen, sombras alargadas en paredes mugrosas.
Almas que se desvanecen por nada en la cuesta de la calle Corta.
Un halo de tristeza, envuelve cada esquina, donde la esperanza se apaga sin oxigeno donde vomitar.
En el callejón ,un kinki y una poligonera , se follan hasta no poder más.
Enfrente La Raquel no tiene clientes esta noche .
Un graffiti rosa ,ilumina las paredes.
Las fachadas destrozadas, testigos mudos, de historias truncadas y de vidas perdidas.Ayer se suicidó una gaviota .
Simon en el callejón murió de tripledosis ,tan rápido fue que ni él se enteró.
En sus ojos vacíos, un reflejo sombrío, de un mundo que se desmorona, lento y frío,caducado como un yogur en una playa.
La muerte hiere venas, buscando un escape, en un laberinto sin salida, un callejón sin calle.
No quedan antros ,están sumergidos en ácido.
La gente , indiferente, mira hacia otro lado, mientras la adicción se arrastra, como un fantasma pesado, posado, pésimo y pasado hacia las zonas burguesas.
Plazas frías con arbolitos ridículos donde en breve vendarán jaco, esnifarán pegamento, no por elección... su barrio sólo tiene una salida, y es la de emergencia y con urgencia.
En las esquinas, rostros marcados por el dolor, buscan en la noche, un refugio al calor del sol.
La música atronadora de Eskorbuto en una ventana
Un grito ahogado, en un barrio que se muere , olvidado y confuso.
Siempre nos quedaremos con el viejo chino .
Está madrugada brillarán los pinchos.
Y mañana en vez luces de colores saldrá el sol por Bagdad.
*Extracto de "Cronicas Kinkis".
https://creativecommons.org/licenses/by-nc-nd/4.0/
Rebelión 2025, creo.
